Дикий Запад закончился — а они остались. Одна звезда шерифа на двоих и привычка читать мелкий шрифт на упаковке.
Прерии, барахолки, тёмные переулки. Нужного прилавка не было нигде. Оставался последний адрес.
Город у лагуны, где утро пахнет океаном и дизелем, а сделка решается одним взглядом из-под шляпы.
Сквозь рынок, мотоциклы и жару — туда, где, если верить слухам, ещё открыт нужный прилавок.